Учитель русского языка и литературы. Профессия и хобби давно слились воедино. Пишу со школы, с юности. Пытаюсь воспитать в учениках воспитать творческую личность, умеющую видеть и понимать красоту слова. Люблю природу, увлекаюсь «фото охотой». И вообще, в мире так много интересного.
Эссе «Холмы моего детства»
Они кольцом окружают наш маленький городок, опуская его в своеобразную чашу. Зимой они особенно красивы на закате, подожженные огнем уходящего солнца; весной невозможно оторвать взгляд от сине-лилово и бело-желто-розового буйства цветов; летом не устоять перед их степным ароматом и земляничными полянами, а осенью завораживают взгляд яркой желтизной и багрянцем на фоне ярко-синего неба. В детстве они казались мне огромными.
А потом, когда я не раз увидела настоящие горы, стали совсем маленькими. Но красота их нисколько не померкла. У них особое степное очарованье с частыми оврагами и небольшими полосами леса. Вот такие они. Мои холмы. Холмы моего детства. Сколько раз я уезжала от них и возвращалась к ним вновь. Неумолимо бегут годы, а память почему-то цепко держит все связанное с ними.
Тропинка узкой лентой вьется вдоль реки. Июльский зной разморил ивы и прибрежные травы. Лениво течет река, белыми цветами застыли на воде чайки. Воздух наполнен густым ароматом степных цветов. Небо словно выцвело от зноя. Хочется уйти подальше от городской суеты в знакомые с раннего детства места. Я перехожу реку по шаткому подвесному мосту, зависшему низко над водой. Вот и знакомый луг с кое-где разбросанными по нему березами. Тропинка резко поднимается на холмы. А вот и огромный овраг. Сюда маленькой я приходила с дедом «в гости к эхо». Стоя на краю оврага, я кричала: «Здравствуй! Эхо, я к тебе опять пришла!» и слышала в ответ: «Шла, шла…».
Потом я ложилась на спину и долго смотрела на облака, плывущие по небу. Однажды, сидя на краю оврага, я в первый раз увидела зайца. Здесь впервые встретилась со степной гадюкой, которая хотела меня испугать. Свернувшись в кольцо, она зашипела, а потом вдруг резко исчезла в траве.
Солнце склоняется к западу, но зной не уменьшается. Я спрыгиваю на дно оврага, иду по руслу высохшего ручья. Надо мной склоняются деревья. Их раскидистые кроны пропускают сквозь себя потоки солнечного света так, что их можно коснуться. Я трогаю их, но они текут сквозь пальцы, и иду дальше. И вот передо мной небольшой каньон. По его каменным отвесным стенам, поросшим мхом, струятся ручейки, скатываясь вниз. Я стою на оторвавшемся от стены отшлифованном водой камне. Подставляю ладони под воду и пью ее, холодную, чуть солоноватую. Сухое дерево, сломанное недавней бурей, упало в каньон. По нему выбираюсь наверх. И вот, утомленная путешествием, прислонившись к могучему дубу, я сажусь на траву. Впереди бесконечной грядой застыли холмы. Ветер серебристыми волнами перегоняет ковыль.
Старые холмы… Они помнят звон казацких сабель, топот копыт вражеских лошадей. Здесь когда-то стоял сторожевой казачий курень. В этих местах много веков назад бился с половцами легендарный князь Игорь. Я закрываю глаза: ночная степь. Тишина, яркие звезды высыпали на темном небе. Полная луна освещает курень, около которого пасутся кони. Казаки не спят. Днем и ночью охраняют они границы от набегов врагов. Увидят продвижение кочевников вдоль границ Дикого поля – подожгут сено и хворост – вспыхнет костер до небес. Неспокойно у казаков – вот и горит каждую ночь костер. Внезапно набежавший ветер нагоняет тучи, тьма поглощает степь. И блеснули во мраке ночи сабли, заржали кони. Крик, стон. Это прорвались враги. Нужно предупредить сторожевые посты – зажечь огонь
Молодой казак поджигает костер, но татарская стрела оказалась быстрее воина. Ветер рвет факел из его рук, хочет погасить пламя. И тогда, пронзенный стрелой, он собирает последние силы, поджигает на себе одежду и живым факелом падает на хворост. Вспыхивает огонь. Не уйдут враги далеко. В степи их встретят казаки и не дадут топтать родную землю…
Я открываю глаза. Надо мной дуб. В траве стрекочут кузнечики, шурша, пробегают шустрые ящерицы. Вечереет. Пора домой. Скоро в городе зажгутся первые огоньки. Я спускаюсь к реке и возвращаюсь знакомой дорогой. Позади остаются холмы. Холмы моего детства.
С тех пор прошло немало лет. Сколько раз я приходила сюда полюбоваться голубыми оврагами и лиловыми от первоцветов полянами, застывала пораженная красотой облаков цветущего терновника, вдыхала аромат земляники и любовалась алыми бусинами шиповника на желтом фоне леса. А сколько раз любимые места детства лечили меня от душевной боли и давали мне силу и веру в то, что все в этой жизни преодолимо.
Сюда мы ходили с мужем, потом привели сына. И он тоже, бегал « в гости к эхо». Этой весной мы пришли сюда с моим 8-Б, в котором всего три мальчишки, зато пятнадцать девчонок. Они не знали этого места раньше. Коллективный дух исследователей охватил их с особой страстью. Перепуганные сороки, поднявшие немыслимый треск, вскоре растерянно замолчали, а все деревья, лежащие на дне оврагов, были тщательно вытерты. А потом начался весенний дождь. Туча долго висела над нами, но конец апреля был по-летнему жарким и сухим, тучи не раз зависали над городом, но не более того.
За самонадеянность мы были беспощадно наказаны. Ливень был коротким и жестким. Укрывались, чем смогли. Почти не промокли. Зато вниз спускались по глинистым тропинкам. Сколько было эмоций! Но все закончилось удачно. У подвесного моста кто-то из ребят сказал: «Замрите! Сейчас перейдем через мост, и такого там не будет!».
А несколько дней назад мой взрослый сын пришел домой с другом и сказал: «А знаешь, где мы были с Никитой? Ходили на холмы в Заячий лес. Как в детство сходили…».
(5 оценок, среднее: 2,20 из 5)
Загрузка...